Minor

Pensiero ragionato non retribuito.

LA SOTTILE LINEA GIALLA

Basta distrarsi un attimo, e ci si ritrova inghiottiti.
O forse ci si rende conto di essere già stati inghiottiti. Ma vederlo, vedere i segni della città sul nostro corpo, questo no, questo non lo diamo così per scontato, invece...
E così, lo stress, la stanchezza, i pensieri, i mille pensieri, le mille distrazioni, i mille stimoli, gli zombie, le persone a volte, il tempo che non passa, quello che passa in fretta, la polvere, il nero, i colori che fatichiamo a trovare, mi hanno fregato.
Mi son distratto un attimo, e non è colpa di Alfredo.
"Duomo, fermata Duomo". La voce amica e nemica di tutti.
Il treno del metrò che arriva, le porte aperte, i vagoni che sembrano sempre troppo pieni anche se non lo sono, anche se è agosto e potremmo dirci soddisfatti del semideserto urbano. Milano cosmopolita ad agosto, unico periodo in cui i turisti stranieri sembrano quasi di più degli "stranieri e basta".
Esigente e sicuro di me, cercavo un vagone dove illudermi di respirare aria a sufficienza, camminando oltre la sacra e spesso sottovalutata "linea gialla".
Il conto alla rovescia era cominciato da un po'. "Piiii...piiii...piiii..."
Costeggio i vagoni con la solita strategia nella testa: "...alla chiusura delle porte, buttati dentro". Come Indiana Jones, all'ultimo secondo, con un tempismo che nemmeno lui conosce e con quel decimo di secondo in più, che gli avanza per agguantare di un soffio il suo borsalino.
Ma stavolta no.
"Pssssss..." Eccole le porte che si chiudono.
In quegli attimi non bisogna esitare. Sono implacabili, violente, pericolose e cieche.
O fuori o dentro adesso, non scherziamo.
Risucchiato nel limbo, ecco cosa è successo.
Giù in un attimo, e su, perchè bisogna andare avanti.
Le le mie scarpine "urban walking" sono troppo logore. Le capisco, non sono fatte per Milano, non hanno più energie, implorano l'eutanasia da tempo. Io non gliela concedo, e loro optano per il suicidio.
Giù la destra, con tutta la gamba! Tra la linea gialla e il treno, mentre le porte si chiudono. Quindici centrimetri di vuoto nero e sporco, puro passaggio, spazio non considerato, quanto basta alla mia gamba per infilarcisi con una fluidità che mi sorprende.
E in quel secondo, fantastico, la ola, che a Milano è come fosse "l'aurora"!.
"OOOOOHHhhh!!!" Il pubblico metropolitano proprio non se l'aspettava!
Ehhnno! Non lascerò a questi sconosciuti con tanta voglia di conoscere gente vera, la soddisfazione di sentirsi vivi e uniti solo sulle spalle di chi soffre veramente, senza fingere, e soprattutto in diretta, davanti a loro.
Una dose di adrenalina e riparto di slancio. Le porte della metro trovano la pietà di riaprirsi, lentamente questa volta. Mi infilo nel vagone...
"Vuoi una caramella?"....non ci credo.
Ecco la vecchina che si prodiga con i suoi metodi da maesra elementare del dopoguerra. Rifiuto sorridendo e ringraziando.
Chiedo al mio corpo un po' di antidolorifico, io ci aggiungo un po' di orgoglio. Il rituale bicchiere d'acqua, per riprendermi dallo spavento, non mi manca. Le orecchie fischiano, e le comunicazioni col mondo, per un paio di minuti, vengono tagliate.
Sulla mano sinistra uno strato spesso e coprente di polvere nero fumo. Lo sporco vero. Polvere di città.
La coscia destra gonfia e dolorante. Si lamenta senza cambiare colore, nessun livido nero. La sento piangere e maledirmi di quello che ogni giorno è costretta a sopportare.
Alla fine di tutto, sento Milano voltarsi dall'altra parte, placida e indifferente, come il volto di un amico mentre prova a farci uno sgambetto.
Milano ha provato a inghiottirmi, o forse lo ha già fatto.

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